Há 50 anos, em 21 de fevereiro de 1965, era assassinado um dos maiores líderes negros dos Estados Unidos e do Mundo. Em homenagem a ele e em desagravo, ofereço aos leitores um capítulo de meu romance-biografia O JOVEM MALCOLM X, a ser lançado pela editora Nova Alexandria em maio deste 2015, quando ele completaria exatos 90 anos de idade.
Adeus à inocência
Já sabe como
cheguei a Boston: terno verde, calças pelas canelas e um sobretudo cinturado
que eu podia jurar já ter tirado da loja desbotado. Minha meia-irmã Ella, que
me hospedou, morava na parte bacana de Boston, onde negros endinheirados
esfregavam na cara de caipiras como eu suas belas conquistas pessoais. Foi
instintiva minha aversão por essa parte da cidade.
Ella não
queria que eu trabalhasse logo de cara. Sua expectativa era a de que eu me
preparasse, com seu auxílio, para realizar um sonho difícil para os negros
deste lindo país chamado “American way of life”: o de me tornar advogado. Com
isso, eu seria um lindo protótipo de vencedor, não acha? Não seria mais um
desses fracassados jogados por aí.
Porém, para
isso, eu teria de me concentrar na região de Hill, frequentar os espaços de
Roxbury, das avenidas Waumbeck e Humbold, me misturar com aqueles que, com
vergonha de revelar suas verdadeiras profissões, se vestiam com mais arrogância
do que seus próprios patrões – retorno a esse particular daqui a pouco. Pare de
me cutucar, senão derrubo esse prato.
Ah! Tem um
desses metidos a bacanas passando ali fora, olhe. Conheço, esse. É garoto de
recados,
embora diga que é “expert” em comunicação. Mas não me cutuque mais...
se eu quebrar um copo, você é quem vai pagar.
Porém, Hill,
muito parecida com a região de Sugar Hill, aqui da Big Apple, me dava nos
nervos. Ainda mais depois que, tendo perambulado por toda Boston, conheci os
bairros negros, com seus becos e “gatos” parados nas esquinas, a exibir trajes
amigo-da-onça cheios de bossa, que me deixaram totalmente envergonhado de minha
roupa de matuto. “Ah, Red Little, você é um caipira”, eu me dizia, olhando os
rapazes, com pouco mais da minha idade a andarem gingando em seus estonteantes sapatos
coloridos, como se a vida fosse, a qualquer hora do dia, uma pista de dança.
Não teve por
onde, só passei a dar as caras em Hill para dormir. Ella não se preocupava
comigo, pois, afinal, queria que eu conhecesse como era grande o mundo fora de
Lansing.
Ella me deu
muitas dicas. Por exemplo, quando andávamos pelas ruas metidas a besta de Hill,
ela dizia: “Está vendo aquele ali de paletó impecável e sapatos engraxados até refletirem
o sol?”. “Sim”, respondia eu, “é o senhor fulano de tal, gerente de uma
concessionária de automóveis”.
Então, Ella
estourava de rir e dizia: “Little, como você é inocente. Isso é o código que
ele usa para disfarçar sua verdadeira profissão: lavador de carros na mansão de
não sei quem, lá no lado branco da cidade”.
Palavra, me
senti um total idiota. “E aquela ali, toda emperiquitada e coisa e tal?”, me
cutucava minha meia-irmã com seu cotovelo pontudo – como você acabou de fazer –
e apontava com uns olhos enviesados muito engraçados.
“Sim, a dona
do salão de beleza que foi tomar café na sua casa outro dia”, eu lhe respondia
do alto da minha inocência. Será que pode rir com mais decência, Lory? Ora, eu
tinha apenas 15 anos! Você deveria se apiedar e se envergonhar dessa sua
atitude – quiá quiá quiá, você é uma figura, Lory!
Aí Ella
emendou: “Menino, como pode acreditar em tudo que ouve? Se não converter sua
inteligência em malícia, vai passar muita vergonha por aqui – e vai virar alvo
de boas risadas”.
Como vê,
Lory, Ella é, entre outras coisas, vidente.
Mas, não
precisa socar o balcão enquanto ri. O Ed ou o Charlie vão jogá-lo na rua se
continuar a se
comportar como se estivesse num desses botecos pés-sujos que a ralé
como nós frequenta.
Então Ella
continuou: “Essa umazinha aí é ‘dona de salão de beleza’ só aqui no Harlem. Ela
é faxineira na casa de Beltrana da Silva, lá para os lados do Bronx. E olha que
a patroa dela também não nada em dinheiro, não, Red!”.
Meu mundo
caiu nessa hora. Eu tinha essa dona como um exemplo acabado de negra
bem-sucedida.
“Ella”,
falei-lhe duramente, “então aqui só tem pobretão metido a rico por vergonha de
ser pobre e preto?”.
“Aí você falou
uma verdade, Little Red”, disse ela, invertendo meu nome por gozação, arregalando
os olhos e estufando a boca numa careta hilária: “Ela acha que quem tem grana
deixa de ser preto. Ser faxineira e limpar o banheiro dos brancos dá uma certa
grana, que permite a ela ter uma casa
modesta, um casaco de vison falsificado e enganar almas puras e santas como a
sua, seu mané!”, sussurrou Ella em meu ouvido, antes de explodir numa
gargalhada sonora de grandes e lindos dentes brancos.
Depois que Ella
se recompôs do acesso de riso, enfrentei a fera: “Ella, pode ir me passando
esses códigos, que não quero mais passar vergonha, e muito menos ver os outros
rindo da minha cara”.
“É pra já”,
ela respondeu, assumindo ares de professora, ou irmã mais velha muito camarada:
“Quando algum desses das bandas de cá se dirigir a você contando vantagens,
fique sabendo, é pobre, pois os ricos não se dirigem a nós de maneira nenhuma,
a não ser para dar ordens ou chamar a polícia. Se um desconhecido de ‘boa
aparência’ não ordenou nada a você, nem chamou a polícia por causa de sua cor,
é pobre disfarçado – seja preto, seja branco”.
“Tou
entendendo, ‘Big’ Ella, pode continuar...” – ironizei-a, que nisso também não
fico atrás de ninguém, é só me cutucarem para ver.
Ella
prosseguiu sua aula de malícia: “Se uma moça lhe disser que é administradora de
salão de cabeleireiros ‘chic’, fique sabendo, esse é o código que ela usa para ‘manicure’.
Mas não faça a bobagem ou a indelicadeza de devolver-lhe na cara o ‘manicure’ –
seja gentil com todos, principalmente com as moças de nossa cor, que são
oprimidas por tudo quanto pesa sobre os negros e ainda muitas vezes por seus pais
ou namorados machões”.
Senti
naquele momento que Ella falava de si mesma. Minha meia-irmã retomou: “A ‘dona’
do ‘haute
coiffure’ sabe que está pregando uma mentira – e espera que você também
saiba e tenha a delicadeza de não zombar”.
“E se um
cara disser que é, por exemplo, dono de loja de móveis?”. “Então ele é, na melhor
das hipóteses, marceneiro”.
Devolvi a
Ella: “Por essa lógica, se um fulano disser que tem um posto de gasolina,
então, é frentista!”.
“Viu?”, Ella
sorriu magnanimamente. “Não é difícil traduzir esse código, não é mesmo?”.
Fui-me
escolando nessas conversões de código, de tal maneira que, depois de algum
tempo, andando pela rua, ia competindo com Ella: “Esse é carpinteiro.” –
“Isso!”; “Aquela é babá.” – “Isso!”; “Lá na frente vai um mensageiro.” –
“Isso!”; “Atravessando a rua, vai uma balconista.” – “Isso! Isso! Isso!”.
